Había que romper con la literatura argentina obsoleta, previsible, llena de cultura quieta y moribunda. Y apareció Sbarra, para anarquizarnos y divertirnos. Yo lo conocí con Marc, la sucia rata. Una noche me lo regaló una chica, en Medio Mundo Varieté. Después él continuó con Plástico Cruel y aterrizó con Bang Bang!, para concluir con esta trilogía curiosa y fascinante. Porque Sbarra lograba fanáticos. Gente que entraba en su literatura y quedaba envuelta para siempre. Recuerdo cuando el director de cine Carlos Galettini quiso filmar Bang Bang!. No pudo ser. Pero la novela lo ameritaba. Bang Bang! habla del amor. O de la imposibilidad del amor. El erotismo y la crueldad sobrevuelan la creación siempre reveladora de Sbarra, que se fue temprano, aburrido de un mundo demasiado adulto e inútil. Yo lo conocí y de alguna manera fuimos compañeros de ruta. Sbarra era demasiado escritor. Transpiraba literatura. Vivía para poder escribir, a tal punto que cuando no pudo escribir más, murió. Un exquisito del lenguaje. Amante de los márgenes, vivió y escribió de la misma manera. Habría que rescatar su literatura, rescatar los años ochenta, locos y anárquicos. Después llegó el capitalismo más feroz. Pero Sbarra ya se había ido, desterrado como Céline. Dejó libros para los jóvenes, inadaptados inconformistas. Yo sigo siendo uno de ellos. Celebro de sobremanera esta edición de Bang Bang!. Siento que se hace justicia con un escritor de los imprescindibles.