Sable sister Akasha s'était levée du bon pied : le plus résolu. Elle avait allumé son ordinateur, ouvert la liste de lecture compilant les plus belles chansons de Millie Jackson. C'était sa soul therapy. Une musique chaude. Sensuelle. Tout allait changer. C'était décidé. Déjà, elle fourbissait ses armes, s'attelait à transformer son destin, à réinventer son existence. Aujourd'hui, c'était le premier jour de sa nouvelle vie. Fini de passer pour une amazone, une icône. Elle ne serait plus la jumelle bronzée de Xéna la guerrière, le double féminin d'Atlas s'interdisant de gémir sous le poids de la terre. Aujourd'hui, elle congédiait la femme poteau mitan. Elle ne serait plus la femme increvable, taillable et corvéable, la déesse vivante pour laquelle il n'y eut jamais de septième jour, celle qu'on célébra autant qu'on la craignit, qu'on idolâtra pour mieux s'en détourner, son éclat étant décidément trop puissant, trop éblouissant. Fini de marcher sur les traces de ses aïeules, pour n'être, sur une rive ou l'autre de l'océan, que madone ou bête de somme. Lorsque les historiens achèveraient d'écrire l'histoire de ces femmes admirables, inimitables, imbattables, lorsqu'ils en auraient établi la liste aussi longue que la distance séparant l'Afrique des Amériques, qu'ils oublient son nom. When the saints go marching in, se disait-elle, I don't want to be in their number C'était sur terre qu'elle attendait la félicité. A compter de ce jour, fin du matriarcat, qui avait permis aux hommes de bénéficier d'interminables vacances, aux frais de la princesse nubienne. Fin, également, de la polyvalence naturelle de la femme qui était à la fois : fée du logis, infirmière, mère nourricière, compte bancaire, souffre-douleur. Fin de la mobilité, qui voulait qu'elle subisse les troubles intimes du mâle, gravisse les montagnes russes de ses cyclothymies.