Encore une autre vie tournant sur elle-même. Un disque qui saute? Le langage n’a jamais sauvé personne, le caniche continue de respirer même s’il se mord la queue. En fait, le langage me sauve tous les jours. Lorsque je parle à quelqu’un, je veux souvent quitter les lieux. C’est faux. Une autobiographie ratée? Je suis trop jeune de toute façon. Le présent, mais contaminé par des souvenirs réels et inventés. Une histoire? Petites histoires, poèmes, vie, mort, enfant, adulte, enfant, adulte, argent, pas d’argent. Intérieur, extérieur. Tout cohabite, internet, un imaginaire obsédé par les cercles et la mort et cela s’explique peut-être par mes longues promenades circulaires à Longueuil. J’aime vivre aussi. Vraiment beaucoup. Je cherche encore mon rythme, je cherche dans mes poches, il me reste un vingt, j’ai dix doigts, des jambes.