En las cortinas el viento elabora palabras delicadas y es como si a través de la seda se volviera visible lo invisible. La ciudad se ha reducido a un murmullo lejano. El día es gris. La calle se ha tornado más larga. Volteo y la veo andar como si nada sucediera, como si todo fuese cotidiano, como si su espalda y mi boca hubiesen pronunciado discursos semejantes. Ella no me presiente. Me confunde con la brisa sombría que baja desde el frío, no voltea, no mira la silueta que atrás, en la ventana, retrocede hacia un sitio repleto de temblor y de invierno. Ahora vemos pasar una misma paloma sobre los mismos autos. Escuchamos un trueno lejano. Bajo el trueno, la lluvia. Su rostro recreado en mis ojos es como el alba recreada en los ojos del hombre primigenio: algo sin nombre, puro como sólo el primer asombro puede serlo. (…) El azar, de Jorge Galán.