Petit, chaque fois que j'ecrivais quelque choseou faisais un dessin, j'avais besoin de le montrera ma mere pour savoir si c'etait bien.Qu'est-ce qu'elle penserait aujourd'hui de ceque je suis en train d'ecrire sur elle ?Je suis inquiet. Elle doit en avoir assez qu'onparle de son mari alcoolique. Ne pas avoirenvie qu'on parle d'elle, la discrete, la reservee, de ses maladies imaginaires, de sa tristesse.Va-t-elle savoir lire entre les lignes, comprendreque ce livre est une declaration d'amour ? Quej'essaie de me rattraper, moi qui ne lui ai jamaisdit que je l'aimais, sauf dans les complimentsde la fete des Meres dictes par la maitresse.Ce livre, je l'ai ecrit pour la faire revivre.Parce qu'elle me manque. "
